Einsam am Heiligen Abend

 Jedes Mal, wenn Weihnachten kommt, muss ich an Herrn Sörensen denken.

Er war der erste Mensch in meinem Leben, der ein einsames Weihnachtsfest

feierte, und das habe ich nie vergessen können.

Herr Sörensen war mein Lehrer in der ersten Klasse. Er war gut, im Winter

bröselte er sein ganzes Frühstücksbrot für die hungrigen Spatzen vor dem

Fenster zusammen. Und wenn im Sommer die Schwalben ihre Nester unter

den Dachvorsprung klebten, zeigte er uns die Vögel, wie sie mit hellen

Schreien hin und her flogen. Aber seine Augen blieben immer betrübt.

Im Städtchen sagten sie, Herr Sörensen sei ein wohlhabender Mann.

„Nicht wahr, Herr Sörensen hat Geld?“, fragte ich einmal meine Mutter. „Ja,

man sagt's.“ - „Ja, ich hab' ihn einmal weinen sehen, in der Pause, als ich

mein Butterbrot holen wollte.“

"Herr Sörensen ist vielleicht so betrübt, weil er so allein ist", sagte meine

Mutter. „Hat er denn keine Geschwister?“, fragte ich. „Nein, er ist ganz

allein auf der Welt“.
Als dann Weihnachten da war, sandte mich meine Mutter mit Weihnachts-

bäckereien zu Herrn Sörensen. Wie gut ich mich daran erinnere. Unser

Stubenmädchen ging mit, und wir trugen ein großes Paket, mit rosa Band

gebunden, wie die Mutter stets ihre Weihnachtspäckchen schmückte.

 

Die Treppe von Herrn Sörensen war schneeweiß gefegt. Ich getraute mich

kaum einzutreten, so rein war der weiße Boden. Das Stubenmädchen über-

brachte die Grüße meiner Mutter. Ich sah mich um. Ein schmaler hoher

Spiegel war da, und rings um ihn, in schmalen Rahmen, lauter schwarzge-

schnittene Profile, wie ich sie nie vorher gesehen hatte.

Herr Sörensen zog mich ins Zimmer hinein und fragte mich, ob ich mich

auf Weihnachten freue. Ich nickte. „Und wo wird Ihr Weihnachtsbaum

stehen, Herr Sörensen?“ - „Ich? Ich habe keinen, ich bleibe zu Hause".

 

Und da schlug mir etwas aufs Herz beim Gedanken an Weihnachten in diesem

„Zuhause“. - In dieser Stube mit den schwarzen kleinen Bildern, den schweigen-

den Büchern und dem alten Sofa, auf dem nie ein Mensch saß, fühlte ich das

Trostlose, das Verlassene in dieser einsamen Stube, und ich schlug den Arm

vors Gesicht und weinte.

Herr Sörensen zog mich auf seine Knie und drückte sein Gesicht an meines.

Er sagte leise: „Du bist ein guter, kleiner Bub.“ Und ich drückte mich noch

fester an ihn und weinte herzzerbrechend.

 

Als wir heimkamen, erzählte das Stubenmädchen meiner Mutter, ich hätte

„gebrüllt“. Aber ich schüttelte den Kopf und sagte: „Nein, ich habe nicht

gebrüllt. Ich habe geweint. Und weißt du, ich habe deshalb geweint, weil

nie jemand zu Herrn Sörensen kommt. Nicht einmal am Heiligen Abend".

Später, als wir in eine andere Stadt zogen, verschwand Herr Sörensen aus

meinem Leben. Ich hörte nie mehr etwas von ihm. Aber an jenem Tag, als

ich an seiner Schulter weinte, fühlte ich, ohne es zu verstehen, zum ersten

Male, dass es Menschen gibt, die einsam sind. Und dass es besonders schwer

ist, allein und einsam zu sein an Weihnachten.

Herman Bang (1857 - 1912)
war dänischer Schriftsteller und Journalist

 

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